Tempo

Settembre

Settembre è un mese che ho sempre amato, l'aria è tersa, se improvvisamente si incupisce e diventa grigio e borbotta con i suoi temporali, basta poi un raggio di sole per ricordarti che è ancora Estate, un pò come quando come nel mio caso si è intorno ai quasi 50 , vicino al cambio d'età ma ancora in stagione di vita e di forza.
Settembre visto in un mattino di montagna ti fa spaziare con lo sguardo , sembra quasi che  un cannocchiale avvicini orizzonti lontani, l'alba è ancora viva  ma sono i tramonti che sono fantasmagorici ,in visione spettacolare offerti dal grande cinema di madre natura , signori è tutto gratis, basta solo sedersi e guardare , vi consiglio l'abbraccio della donna che amate, non servono parole, nè serve altro che non sia il respiro di chi vuoi veramente accanto a te, respirare quest'aria che è quasi un oppiaceo ti stordisce ma i tuoi sensi sono lucidi e vivi.
Il vento a volte diventa impetuoso e anticipa la pioggia, ricordo una notte a Roma il Ponentino che era un pò one spazzava la via era spettacolare, turbinava innalzando i vestiti e le cose  faceva quasi volare i tavolini e le sedie, era sorto così al'improvviso inaspettato e violento, io correvo e quasi adoravo tuffarmi, come se fosse onda del mare.
Ora in questa stagione e per gli anni che verranno voglio te. tu che hai il sorriso parola di ogni mia speranza e sentimento, per dare un senso a questo mese che adoro.
 

Sera

Scendeva la sera sul borgo sul mare, come ogni sera tramontava oltre la torre saracena, che si stagliava nitida e massiccia sul crinale sovrastante il mare.
Le prime luci si accendevano, i locali aperti nella sera d'estate erano un invito a coloro che passavano, lontani i pescherecci uscivano per  e cominciavano ad accendere le prime lampare.
La spiaggia era quasi deserta gli ultimi pigri bagnati andavano verso casa, ma a ben guardare laggiù vicino gli scogli c'era seduto un uomo, lanciava sassolini rotondi facendoli roteare saltare sul pelo dell'acqua come fanno i bimbi, forse chissà era una ricerca di antica ed ingenua voglia di stupirsi per il poco.
Piano arrivava la musica da un piano bar lontano, soffusa permeava l'aria, la trafiggeva come una lama per diventare poi dolce come il ritornello che il cantante lanciava  nell'infinito.
L'uomo strinse le sue braccia al petto, una lacrima luccicava piano, i suoi pensieri erano legati ad una meteora, a una stupenda luce, che aveva illuminato la sua vita, sentiva quasi il tocco delle sue mani che lo accarezzavano piano. a volte il pensiero diventa quasi vivo, allora si asciugò quel barbiglio di goccia di pianto. scrisse il nome della meteora sulla sabbia, perchè la vedessero i gabbiani e torno verso casa, l'indomani sarebbe andato da lei incontrando il suo destino, per sempre.
 

Noi due

La notte passa così, ascoltando la tua voce che permea di sensazioni l'anima mia, diventa come il mare, nessun marinaio troverà mai pace in terra ferma, ma seppur rispettoso inseguirà sempre un'altra onda.
Certe volte penso che tu sia l'isola oltre la corrente, rigiro una foto e mi perdo inseguendo le tue labbra, sfiorarle è magia, quella racchiusa e contenuta in questo nostro mondo che stiamo costruendo.
Sono Ramingo, è vero ma finalmente voglio fermarmi vicino a quel fuoco che mi ha richiamato e portato fino a te, accesso mentre ballavi al chiaro di una LUna di Febbraio.
Cosa posso chiedere che tu non mi dai, mia compagna di viaggio, forse solo ancora una volta la tua mano, per raggiungere il domani costruendo il presente.
Mi voglio risvegliare ancora al suono del tuo canto, mentre gioiosa l'laba di questa Primavera ci troverà vicini e le sere  d'Estate che verranno ci vedranno in riva al mare che è l'inizio di ogni cosa.

Cavaliere oscuro

Tuareg

Il Tuareg sentiva arrivare il vento caldo del deserto come una carezza di terra sua, mentre sistemava  il suo Tamasheq, il turbante che faceva di lui un uomo blu , la sua tenda era conficcata sulla sabbia protetta dalle palme  dell’oasi di El Oued e gli scappo un sorriso pensando che gli uomini bianchi che si sentono padroni dell’immenso avevano creato una barriera chiamata frontiera, come se il deserto avesse un padrone.

Prese la tazzina contenente  il suo the di foglie di menta e propriziò quel rituale che fa di questa bevanda una filosofia che nessun bianco ha mai capito, "Il primo bicchiere è aspro come la vita, il secondo è dolce come l’amore, il terzo è soave come la morte", sorrise al Dio dell’acqua che gli era stato propizio, e si fece cullare dal vento impetuoso.
Il suo cavallo era poco più in là, sembrava quasi incitarlo a scrivere qualcosa nelle tavolette che lui solitamente riempiva con la grafia strana del suo stramo vocabolario il il Tifinagh che non segue mai una linea predestinata, ma fatto di figure geometriche può essere scritto in orizzontale, dall’alto in basso, scrittura da uomini liberi.

Ricordava quasi con timore il caos delle periferie delle città arabe, lui Berbero di stirpe e nomade nel cuore aborriva il miscuglio di suoni la mescolanza di odori di uomini e  dei loro sudori, lui era libere distese senza confini e adorava "ascoltare il canto dello spazio", a far tacere i mormorii dell’anima e a sentire gli spiriti dell’acqua e del vento, non sopportava neanche che  quell’umanità che pregava il suo stesso Dio, seppur in modo differente, confinasse le donne dentro vincoli separati e lontani dall’uomo, da loro sorridendo la donna si era da sempre ricavata un  proprio spazio nella società e nel matrimonio, in un mondo antico, ai confini con la libertà.

Era tempo di distogliere il pensiero di lasciarsi andare al soffio del vento di dimenticare, la vita era sempre oltre l’ultima duna, raccolse le sue cose, sellò il suo cavallo  e si incamminò verso il domani, libero e felice nomade senza confini.

Primavera non sarà

Sono tornato fra le rogge di casa mia, disse il Ramingo, ho attraversato, fiumi e sentito canti di sirene lontane,ma ora sono di nuovo qui mentre con la mano sfiorava accoccolato sulle ginocchia, l’esile stelo di un primo fiore di Primavera.

Lontani i monti erano ancora innevati, ma nella valle l’erba tenera di Primavera faceva fuoriuscire pian piano qualche timido fiore , le nuvole alte erano bianche e spesse come un sorriso di donna perduta,  il vento era lieve, timida brezza ,carezzava piano la sua pelle indurita dal tempo, così simile  al fiume che laggiù a valle scorreva   veloce per placarsi poi nelle pianure , ultimo viaggio prima di finire abbracciato al grande mare.

I ricordi sfioravano, come pagliuzze scagliate dal fortunale la sua mente, erano frammenti di vita vissuta, simili a pezzi di stelle cadenti che dardeggiano il cielo di una notte d’Agosto.

Così era la sua vita ormai, l’ultimo suo obbiettivo, ritrovare piano un senso alle cose che lo circondavano, senza illusioni, mentre una lacrima piano usciva dal suo volto scolpì un’ultima nuvola , cantò una canzone al tempo perduto e solitario si strinse nel suo mantello afferrando con la mano il suo cavallo e ritorno’ verso quella casa di campagna che lo aveva visto felice.

Figli di contadini

Siamo contadini, figli di una terra  arsa mi ha detto questa sera sera Patty (la mia dolce sorellina), ma siamo capaci di farla fruttare e di trarre da essa succhi fruttosi e dolci.

Ha ragione, ma lei è donna sa cosa vuol dire far crescere un fiore, portarlo in grembo per mesi e poi farlo diventare frutto , io sono sono solo un’ape che ha fecondato e  la meraviglia di mettere al mondo un figlio è per me un mistero insoluto, la paternità si aquisisce la maternità è naturale.

Stamani sono giunto in campagna dopo giorni di assenza, sono stati giorni frenetici mia madre ricoverata, sono stato per una settimana nella mia ex città, dove tanti ricordi mi legano al passato e ai miei amici d’infanzia, ma non vedevo l’ora di tornare nella mia campagna fra le mie cose, specialmente dopo l’operazione  fatta da mia madre è andata almeno per ora bene , stamani malgrado avessi perso il bagaglio all’aeroporto (Alitalia non cambi mai), sono andato per vedere se tutto era a posto, arrivato mi sono trovato davanti una strage, i cani randagi avevano massacrato quasi tutte le pecorelle e gli agnelli che allevo per diletto.

Ma una scena mi è rimasta in mente, una pecora  messa di traverso davanti a una catasta di legna e dietro in mezzo ad un buco nel quale nessuno poteva  entrare e dentro di esso,   illeso il suo agnello, mi piace pensare che sia voluta morire li davanti per tappare l’ingresso e difendere  la sua prole.

Patty, siamo figli di una terra arsa, sapremo farla fiorire, ararla e con mani di contadino farla diventare fertile, grazie amica mia.

COSA RIMANE DELLA NOTTE (vecchio post ritrovato)

Notte magica